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“上个月装的。”外婆从厨房探出头来，笑盈盈地说，“你舅舅怕我晚上摸黑，给换了。”
我轻轻按下去,“啪”的一声轻响，灯亮了，那声音陌生又熟悉，像在提醒我，有些东西，终究是静悄悄地改变了。
小时候,我最怕那根灯绳，它垂在门边，总像一条伺机而动的小蛇，每次拉亮它，我都要鼓起十二分的勇气，再用最快的速度缩回手，生怕被什么看不见的东西缠住，外婆总是笑我：“怕什么，灯绳又不会咬人。”
可我分明觉得它会的,在那个煤油灯刚刚退役的年代，电灯本身就是个奇迹，灯绳磨得发亮，上面结着细细的毛边，握在手里有种粗粝的质感，外婆的手却不怕，她能在黑暗中精准地找到它，像与老朋友握手一般自然。
后来读到鲁迅先生的《从百草园到三味书屋》，看到“油蛉在这里低唱，蟋蟀们在这里弹琴”那一句，我总会想起外婆家灯绳发出的“吱呀”声，那声音虽不甚悦耳，却像外婆说话时拖长的尾音，总让我感到安心。
“开了，”外婆说，“灯就亮了；关了，灯就灭了，人和灯一样，全凭一口气。”
那时我不懂,现在想来，外婆说的是极朴素的人生哲学——就像这灯绳，简单到只有一个动作：拉，或者不拉，可就在这开开合合之间，藏着多少选择的智慧。
有时我们困在原地,不是因为路太远、山太高，而是忘了，人生还有这样一个“开关”，轻轻一推，门就开了；轻轻一按，灯就亮了，真正难的，从来不是开关本身，而是鼓起勇气去按动它的那一刻。
舅舅说,“啪”的一声能响亮几十年——这是电器时代的诚实，可我觉得，无论形式如何变化，那份“啪”的清脆，那份让黑暗被光撕裂的瞬间，那份选择带来的确定性，从来都没有变过。
我站在外婆家门口,又按了一下开关，灯灭了，又亮了。
外婆说得对,人和灯一样，全凭一口气，而这口气，就藏在这轻轻的一按之中。
